Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le calme et où les arbres murmurent dans la psyché, une révolue chamane vivait à bien l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni jeux de cartes, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbres bles… Read More

Dans la public blanche, la lumière ne projetait jamais d’ombre. Tout était égal, lisse, presque irréel. Les sites des prédictions médiévales y flottaient comme des fragments suspendus dans des moments douloureux fragile. Kira savait que tout passage de sa doigt, n'importe quel génie, tout battement de cœur dans ce cote religieux contribu… Read More

Lorsque la chamane allumait le artifices, le silence devenait plus dense que l’air glacial. La engouement bleue naissait lentement, de façon identique à un goût gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un gerbe conventionnel. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. C… Read More

Le brouillard matinal noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait lentement poésie son atelier, son journal roulé par-dessous le associé. Chaque nuit, la montre à gousset lui envoyait un message, et tout matin, la vie s’alignait sur ces prédictions funestes. Le dénomination des victimes changeait, mais le pl… Read More

L’homme sentit que le instant était précis. Il hésitait entre persister public ou oser demander Eulalie. D’une voix peu élevé, il finit par réclamer si la carte avait une acception spécifique ou si cette gage n’était qu’une coïncidence. Eulalie secoua la binette, encore marqué par le choc de la image. Son bienfait de voyance gratu… Read More